Poesia de calar

As palavras e sua combustão

ar

rancam a poesia de cal

ar

de que

i

mar discreto

por dentro

fôlegos e sal

iva

o vi

dro

moído de ver

sos

que mastigo

sem trag

ar

a

dor

Verdade e Mentira (versão completa)

O livro da mentira tem muitas páginas. Enquanto existe uma verdade, parece haver infinitas argumentações contrárias. E não precisa ser oposta. Um milímetro fora, já é outra coisa qualquer, deturpada, inexata. (Que dizer então quando se apresentam entrelaçadas?) Seu universo é muito mais amplo, espaçoso. E neste ambiente, tudo é provável. Onde a verdade é gasta, obsessiva, a mentira se derrama aberta, caudalosa de brilho alheio. E o que parece pior: enquanto uma dói, a outra se apresenta como piedosa, fácil e suave ao paladar. Uma não tem preço, a outra se vende, cede constantemente e estuda-se como arte. Dois lados do mesmo rosto; um verossímil, outro inacreditável. Mentir para não magoar; o sabor amargo da verdade e a doce mentira engolida, que lambe, consola. Juntas, uma coalha a outra, abarrotando limites, perdendo sabores e princípios. E não contrastam. A mentira é lubrificada, a verdade é a seco.

O escritor Alejandro Dolina disse ter, no bairro portenho de Flores, dois livros mágicos: um é o livro da verdade; o outro, da mentira. O incrível desta história é que, enquanto o primeiro contém todo tipo de noção exata, revelações únicas da origem do mundo, as fórmulas da arte, até o complexo processo do amor, e o segundo só consigna falsidades, dados corrompidos, levando ao erro quem, porventura, possa e queira consultá-lo; existe um detalhe sinistro nos dois: o livro da mentira é falso até mesmo no seu título, e passa pelo livro da verdade.

Os desafortunados leitores acreditam ter consultado o outro livro. Assim, não há quem pense que suais ideias são oriundas do volume oposto...

Um deles apresenta a seguinte hipótese: “Tanto uma como outra se alimentam do adverso. Tudo é dualidade, tudo tem dois polos, seu oposto; os semelhantes parecem e os antagônicos são a mesma coisa; os opostos são idênticos em natureza, porem diferentes em grau; os extremos se tocam, todas as verdades são semi-verdades, todos os paradoxos podem reconciliar-se. Qualquer sentimento que se origine na negação de outro acaba contendo parte daquilo que acabamos renegando.”
Até quando explica o fundamento do embuste, como, por exemplo, esta hipótese, não sabemos se está novamente mentindo. Praticamente, tudo pode ser refutado.

A foto da verdade ainda não foi tirada. “Minto para que a verdade possa ser entendida. A mentira me engana, a verdade se transforma. E a mentira foi certa... Todos mentem, e ironicamente, todos acreditam ser sinceros, apenas colocamos nomes diferentes. O difícil mesmo é mentir com franqueza, como agora.”, disse um desavisado interlocutor, que acreditando ter lido o volume certo, tenta contribuir para tornar inefável sua compreensão.

Uma outra teoria exposta, mas de difícil comprovação, afirma que a escassos segundos antes de qualquer pessoa morrer, escuta certa melodia; diferente no seu tom e musicalidade para o bom e para o mau, mas igualmente fatal para ambos. Por motivo óbvio, ninguém consegue afirmar nem refutar a informação, independente do livro onde ela estiver.

O número de páginas é essencial, para descobrir, qual seria o suposto verdadeiro volume. Enquanto um permanece imutável, estável e firme, o outro sofre constantes alterações, acréscimos necessários. Precisa se renovar, ampliar, fingir, para não ser finalmente descoberto.

Tudo deve. A mentira não tem paz. Para os mais otimistas, ela é a simples recreação da realidade, uma verdade aparente. A linha que separa as duas parece tênue, mas é na verdade uma divisa perturbadora, arrancada, confusa.

Quanto, e quão intensamente, de cada uma, somos capazes de suportar? Quantas delas necessárias ao dia? De quantas mentiras se necessitam para a verdade ser compreendida?

Dolina também aponta a possibilidade de uma literatura que nasce das ruínas. Ou seja, nada foi perdido, tudo foi escrito assim, propositalmente, com parágrafos faltantes e mentindo na argumentação de perda de palavras, capítulos, que nunca foram escritos.

O final da sua teoria, e desta, como não poderia ser diferente, também se perdeu.

E se

E se tudo mudasse o nome

E o diverso fosse o mesmo

E se nada fosse outro

E se até não fosse ainda

E se a vida respirasse morte

E se o sonho fosse a vida

E se a parte fosse o único

E se tudo viesse junto

E se o jogo fosse hoje

E se a voz fosse a última

E se o joio fosse trigo

E se nada fosse avulso

E se o avesso fosse o corpo

E se isso fosse aquilo

E se isto nada fosse

E se um fosse muitos

E se desses fossem poucos

E se o ponto fosse umbigo

E se hoje fosse tudo

Quando a soma é o todo?

Partidas e chegadas

Julio, sou eu de novo... Desculpa atrapalhar a escrita.

Poderias repetir, ler agora em voz alta, do teu “Jogo da Amarelinha” que:

"Nada está perdido si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido y hay que empezar de nuevo.", ou que “La esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose.", e também que “Cuando me hayan devuelto mi casa y mi vida, entonces encontraré mi verdadero rostro."

Obrigado.

Necessitava ouvir tudo novamente como se não fossem apenas palavras saídas entre dois lábios e sim uma revelação duradoura.

Preciso salvar um sonho. Sustentar seu olhar...

Queria lembrar também que nada mais nada às vezes da um pouquinho de algo.

Meus livros na lama

As águas baixaram e deixaram lama, sonhos perdidos e muita destruição A situação ainda é de calamidade pública em Rio do Sul (SC). De acordo com a Defesa Civil de SC, quase 1 milhão de pessoas foram afetadas pela enchente. Centenas ainda estão desabrigadas e 3 morreram. Poderia contar o quanto perdemos, o quanto foi levado, destruído e chorado...

Não vou.

Cada um com seus tesouros de lembranças, de coisas que nada valem para os outros e que guardava como se nada mais importasse... Entre eles, meus livros, minha história.

Já me desfiz da minha primeira biblioteca quando saí de Buenos Aires e vim para o Brasil. Mesmo assim trouxe mais livros que roupas. Acompanharam as diversas mudanças de casas, de idioma, de vida...

Parte se foi agora e não quero lembrar quando, depois de entrar mais de 2 metros de água em casa (na qual não morarei mais...), e de pensar que ter colocado parte deles empilhados em cima ia salvá-los, vi minhas bibliotecas caídas na lama por não ter suportado a força das águas...

Tentei secar, abrir suas páginas gosmentas, tijolos molhados de folhas, pingando lama, lodo e lágrimas.
Existem certas coisas em nossas vidas que tem um selo dizendo: “você só irá entender meu valor quando me perder – e me recuperar”. Não adianta querer encurtar este caminho.
Poderia listar inúmeros bens matérias que também perdemos, mas eles podem se comprar novamente. Borges citava uma frase de Emerson que diz: “uma biblioteca é como um gabinete mágico que está cheio de espíritos que dormem nos livros".

Eles se foram... Dormem agora nas águas. Não sei quando voltam.

A arte da Guerra

“Uma vez começada a batalha, ainda que estejas ganhando, se continuar por muito tempo, desanimará a tuas tropas e embotará tua espada. Se estás sitiando uma cidade, esgotarás tuas forças. se manténs teu exército durante muito tempo em campanha, teus mantimentos se esgotarão.”

A Arte da Guerra

Sun Tzu

Qual seria a cor da tua bandeira?

Tão difícil como explicar o azul

partindo do vermelho.

Tão arriscado como descer os dedos,

crescer debaixo, manusear palavras

na hora errada,

repetir cedo, o cedo,

transbordar frutos,

reconhecer o mapa, trincheiras,

portas interiores da carne,

onde me perco, onde me salvo

e não.

Ajustar o limite de novas fronteiras

invadidas, que em movimento,

tomam sua forma.

E tu, detrás dos montes, rendida já,

agitando flâmulas brancas, exausta,

contando baixas.

E eu, recolhendo pontes, armas,

a espuma da costa

que escreve e apaga,

que escreve e apaga.

Poesia Urbana

O escritor riossulense Gabriel Gómez foi contemplado na segunda-feira (29), com menção honrosa por ser um dos ganhadores do Concurso Cultural Poesia Urbana, uma iniciativa do Centro Universitário de Brusque (Unifebe), que tem como objetivo promover a cultura catarinense entre a comunidade regional.

De acordo com os organizadores, o incentivo à cultura e à produção literária é um dos caminhos para a mudança social e transformação da comunidade. “Promover esse concurso é, para nós, uma oportunidade de levar arte e beleza a todos os públicos, encantando e instigando o interesse pela leitura”, explicam.

Para o escritor, ações como esta acabam difundindo a arte da poesia entre todos os segmentos da população. “Acho muito interessante que pessoas conheçam parte de meu trabalho através desse projeto, que valoriza o artista”, explica.

A Comissão de Avaliação dos trabalhos contou com oito integrantes, entre eles professores, jornalistas, escritores e mestres em literatura.

Seu objetivo foi selecionar poemas para serem divulgados nas janelas dos ônibus do transporte coletivo local. Com o apoio da empresa de transporte coletivo Santa Terezinha e da Secretaria de Educação de Brusque, os poemas ganhadores atingem o público das cidades de Brusque, Itajaí, Balneário Camboriú, Blumenau, Guabiruba, entre outras.

(A poesia tinha que ser inédita e de no máximo 50 palavras).

Esperando

Em cenários solitários a gente se abre,
muda, compreende-se mais,
um pouco mais.
Por isso deserto, estou aqui,
esperando, alheio, esperando.
Alcança já que esteja
vendo se chego.
Partido em dois,
entre meus braços,
entre teus braços,
esperando-me,
espero.

(texto do jornalista Rafael Beling)

Indizível

Morre o sentimento na dicção,

na tradução para sua palavra.

Rouba-lhe o silêncio,

põe limites, esconde a bainha,

camada gordurosa,

moldura o que toca,

traz o bocejo, golpeia o olho

tudo o que cala.

Seu corpo é meu avesso,

prego do quadro ausente,

espelho ajustável, pássaro vazio,

oco, preenchido,

sombra a luz de muitas velas.

A voz tropeça, sopra,

escorrega no verbo,

rasga a carne do hálito,

cuspe escritas, se desvanece no espasmo.

A palavra usada cai da escada,

disfarça que não dói a dor,

que toma o gosto,

que sente o que sente.

Não se expõe a muita luz,

não resiste sob lentes,

se esconde na memória.

Adivinha o que não disse, insiste,

abre gavetas (as pequenas e as grandes),

queima papeis em branco que ninguém lê.

Deita segredos na fala,

cinzas na saliva,

onde lábios mergulham,

onde a sede é roupa,

língua seca de coisas repetidas,

repetidas.

Com quantas descrever o mundo?

Morre ao tentar explicar...

Ao fazer amor,

ao ler-se, inefável.

Ao não querer que a oração

encontre o dizer que importa

e que possa estar apenas no intervalo,

no espaço do fôlego,

alheio a nós, breve.

A voz não soa, se esfrega,

se atira pela boca.

Escoam nomes no corpo

para mudar de pele;

agradece a cruz, os pregos,

a emoção que foge,

sinônimos com fome, fatigados,

no grito nu por dentro,

vestido só por fora.

O véu serve de abrigo: Indizível.

Pausa.

Poeira de silêncio.

Silêncio de palavra.

Morre o sentimento ao falá-lo,

ao tentar (d)escrevê-lo agora.

Voz larga por abrir
no laço leve que nos prende.

Silêncio.

Quem queira ouvir que ouça.

Tocar como tocar-te (2)

Como te tocar com as mãos

Como não repetir gestos cegos

até o fundo dos dedos

até o pouco do tanto

que não te encontra

que traduzo mal

ao escrever

e recolhe a tinta

em tantas outras coisas

em tantas letras

que não se leem

e nada tocam

ou quase nada

o papel em branco

não sabe

mesmo cercado de ti

invadindo

onde te guardei.

Doodle faz homenagem a Borges

A logomarca da empresa Google publicada no seu site de buscas foi substituída hoje, quarta-feira (24) por uma ilustração conhecida como ‘Doodle’. A data lembra quando o argentino Jorge Luis Borges, escritor, poeta, contista e ensaísta, completaria 112 anos de vida. Para representar a contribuição do homenageado, o doodle foi produzido com inspirações surrealistas, tendência presente nas obras de Borges.
Os labirintos da imagem também fazem referência às narrações do escritor.

Garrafa ao mar para o Deus das palavras

“...A humanidade entrará no terceiro milênio sob o império das palavras. Não é verdade que as imagens estejam substituindo as palavras, nem que as palavras possam ser extintas. Ao contrário, as imagens estão potencializando as palavras: nunca houve no mundo tantas palavras com tanto alcance, autoridade e vida própria como na imensa Babel da vida atual. Palavras inventadas, maltratadas ou sacrilizadas pela imprensa, pelos livros descartáveis, pelos cartazes de publicidade, faladas e cantadas no rádio, na televisão, no cinema, no telefone, nos alto-falantes públicos, gritas nas inscrições dos muros das ruas ou sussurradas ao pé do ouvido nas penumbras do amor. Não: o grande derrotado é o silêncio. Agora as coisas têm tantos nomes, e em tantos idiomas, que já não é fácil saber como se chamam em língua alguma. Os idiomas se dispersam soltos e sem direção, se misturam e se confundem, disparados rumo ao destino irremediável de uma linguagem global.”

Trecho do texto de Gabriel Garcia Marques, “Garrafa ao mar para o Deus das palavras”, discurso em Zacatecas, México, 7 de abril de 1997, publicado no seu recente livro “Eu não vim fazer um discurso”, tradução de Eric Nepomuceno.

Comprei final de semana, ainda não terminei de ler, mas está valendo muito a pena...

Roupa morta

Tua voz já não está na minha, respirando, dizendo, refazendo o verso, ajudando-me a falar sem nomes no olhar, sem ver, alguém, ninguém, ninguém. E cala, sozinha cai, se acaba. A palavra pára de todas as palavras pedidas, perdidas, perdoadas. Pede ar, arde, se asfixia. Cheira a tristeza. A última, quebrada, torna-se faca, pó de saliva e língua seca. Morde chamando, desenha com dedos, fala pelos poros, conversa com as mãos, desamarra, esfola, fronteira sem tato não alcança a acariciar-te. Procura uma boca, estopa de faltas, de falas (re)partidas. Enquanto se debate e me deixa.

Apenas ouço, entre um silêncio e o outro, o fogo, teu fogo, teu novo silêncio que queima, roupa morta no corpo, cresce na garganta como último aviso, e se apaga, escapa, já sem nada, vazio, descalço, árvore triste que não olha o céu.

E eis aqui a vida de transparentes vidros e vozes, de pegadas que se recompõem depois de nossa passagem, de cálida pressão, contornos fracos e lados encolhidos, como num inventado e solitário abraço (que dói) a si mesmo.

E ainda que já a ninguém importe, acreditei que importava. E é o mesmo.

39 anos sem Alejandra Pizarnik

Em setembro se completam 39 anos do suicídio da poeta e escritora argentina Alejandra Pizarnik. Existem muitos escritos, referências e homenagens neste blog  (Veja alguns AQUI, AQUI e AQUI). Publico agora um texto de Ana Maria Ramiro e algumas poesias, também traduzidas por ela. 

"A letra de Alejandra era pequenina, como um caminho de
formigas ou um minúsculo colar de grãos de areia. Mas
esse fio, com toda a sua leveza, não se apagará nunca,
pois é um dos fios usados para entrar e sair do labirinto".
(Enrique Molina)

... Filha de imigrantes judeus, provenientes da Rússia (os Pozharnik), Alejandra estudou filosofia na Universidade de Buenos Aires, tendo sido, porém, uma aluna mediana, uma vez que dividia suas atenções entre o jornalismo, a pintura e a literatura. Seu professor de literatura, Juan Jacobo Bajarlia, o grande amigo que a chamava de Buma (flor em ídish), foi quem a iniciou na leitura crítica, especialmente dos surrealistas. Alejandra abraça então o surrealismo, dedicando a este movimento todos os seus sentidos artísticos, a literatura e a pintura, tendo participado inclusive de uma exposição na Galeria Guernica, em Buenos Aires, e convertendo-se em uma de suas mais ferrenhas seguidoras.

Apesar do talento artístico nato, Alejandra sempre foi uma pessoa extremamente melancólica. A dependência econômica da família, somada aos problemas que apresentou na adolescência, como a gagueira, a asma e a inadaptação ao ambiente familiar fizeram-na uma pessoa ciclotímica. Era obsessiva, exaltada e depressiva, sentimentos que alternava rapidamente. Nestes momentos de extremo isolamento, criou um personagem poético e anatomicamente coerente, produto de um distanciamento produzido pela idéia de não possuir raízes locais, e onde passa a viver a nostalgia do seu auto-exílio interior. É quando também começa a tomar analgésicos, anfetaminas e calmantes, por conta de fortes dores nas costas, projetando assim uma imagem em consonância com a sua expressão artística. Essa dor, esse descontentamento consigo mesma marcarão toda a sua obra poética, e enquanto Alejandra escreve poesia, ela constrói, através do exercício poético, a si mesma.

"Oxalá, pudesse viver somente em êxtase, fazendo o corpo do poema como meu próprio corpo, resgatando cada frase com meus dias e minhas semanas, fundindo no poema o meu sopro à medida que cada letra de cada palavra tenha sido sacrificada nas cerimônias do viver".

Em 1955, aos 22 anos, publica "La tierra más ajena" e em 1956, "La última inocencia", que é dedicada a Oscar Ostrov, seu psicanalista e grande paixão, segundo alguns de seus biógrafos. A partir de então, passa a escrever intensamente, deixando uma vasta produção poética, além de um diário onde expõe suas angústias, paixões e imaginário homoerótico. Partes deste diário, porém, foram subtraídas por seus familiares, a fim de preservar a imagem da poeta, mas a exemplo de outras escritoras, como as inglesas Sylvia Plath e Virginia Woolf ou a brasileira Ana Cristina César, esta atitude somente acirrou a curiosidade em torno do mito, num destino comum às escritoras suicidas. Desta época, há o seguinte registro em seu diário:

"Não sei quando comecei a buscar esta pessoa. Não sei mesmo quem é, não a conheço. É estranho como e quando a busquei. Eu já não sou eu mesma, sou meus olhos. Procurem. Entre as folhas mortas, entre as árvores filósofas, no sim e no não, no revés e no direito, em um copo de água e em minha sede de sempre".

De 1960 a 1964, residiu em Paris, onde passa a escrever com mais liberdade, rodeada por vários amigos ali radicados. Manteve-se como tradutora e periodista, trabalhando na revista Cahiers e outros editoriais. Traduziu Antonin Artaud, Henry Michaux, Yves Bonnefoy, entre outros, enquanto estudava história da religião e literatura francesa na Sorbonne. Em carta a uma amigo, Alejandra diz: "envelheço e não tenho vontade de voltar a Buenos Aires". Em 1962, publica "Árbol de Diana", considerada sua melhor obra, com prefácio de Octavio Paz, e conhece ainda Júlio Cortázar, com quem desenvolverá uma estreita amizade até a morte dela.
Em 1965, Alejandra retorna à Argentina, devido à doença do pai e após grande insistência da família. Passa então a se sentir novamente "enjaulada" e sua escrita se adensa, apresentando os sintomas da depressão, desarraigamento e total alienação. Em Buenos Aires, publicou "Los Trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de la locura", "El Infierno musical" e "La condesa Sangrienta".
A obra "Extracción de la piedra de la locura" mostra os primeiros sinais de seu esgotamento psíquico. A partir de então, Alejandra será internada em sanatórios por breves períodos, até a sua morte. A autora começa ainda a escrever sobre um possível suicídio:

"Aqui me assalta e me invade muitas vezes a evidência de minha enfermidade, de minha ferida".

"O maior dos mistérios em minha vida é este: Por que não me suicido? É em vão alegar meu torpor, meu medo, minha distração. Talvez por isto, sinto a cada noite, que me esqueço de algo".

Ao lado da desintegração pessoal, percebe-se uma fase de fragmentação total em sua obra, a fratura sintática. Para a poeta, o idioma também se convertera em uma jaula, da qual tentaria fugir. Passa a transgredir a literalidade, o sentido e começa a utilizar composições aleatórias, signos lançados a esmo, que postos consecutivamente em forma de pequenas expressões, assemelhavam-se ao estado de incoerência que se confundia, mais uma vez, com a própria vida da poeta. Não existe mais um narrador concordante com o receptor, ambos se cruzam. Não existe o tempo, porque na morte não há coerência. Alijada de sua individualidade, restariam apenas a personagem, a obra e o mito.
Alejandra Pizarnik morreu em 1972, de uma overdose de seconal, enquanto passava um final de semana fora da clínica psiquiátrica onde estava internada.

N.T.: Este artigo se baseou no ensaio "Alejandra Pizarnik", de Carlos Luis Torres Gutiérrez, publicado em 2004 na revista Espéculo- Revista de estudios literarios, da Universidad Complutense de Madrid, e em "Alejandra Pizarnik, poesía completa", organizada por Ana Becciu, em 2005, para a Editorial Lumen, Barcelona.

Peregrinaje

Llamé, llamé como la náufraga dichosa
a las olas verdugas
que conocen el verdadero nombre
de la muerte.
He llamado al viento,
le confié mi deseo de ser.
Pero un pájaro muerto
vuela hacia la desesperanza
en medio de la música
cuando brujas y flores
cortan
la mano de la bruma.
Un pájaro muerto llamado azul.
No es la soledad con alas,
es el silencio de la prisionera,
es la mudez de pájaros y viento,
es el mundo enojado con mi risa
o los guardianes del infierno
rompiendo mis cartas.
He llamado, he llamado.
He llamado hacia nunca.

Peregrinação

Chamei, chamei como náufraga ditosa
as ondas verdugas
que conhecem o verdadeiro nome
da morte
Chamei o vento
confiei-lhe o meu desejo de ser
Mas um pássaro morto
voa até a desesperança
em meio à música
quando bruxas e flores
cortam
a mão da bruma.
Um pássaro morto chamado azul.
Não é solidão com asas,
é o silêncio da prisioneira,
é a mudez de pássaros e vento,
é o mundo irritado com meu riso
ou os guardiões do inferno
rompendo minhas cartas.
Tenho chamado, tenho chamado
Tenho chamado até nunca.

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Fragmentos para dominar o silêncio

I

Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

As forças da linguagem são damas solitárias, desoladas, que cantam através da minha voz que escuto a distância. E distante, na arena negra, jaz uma menina densa de música ancestral. Onde está a verdadeira morte? Quis me iluminar à luz de minha falta de luz. Os ramos morrem na memória. A que jaz aninhada em mim com sua máscara de loba. A que não pôde mais e implorou chamas e ardemos.

II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.
Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.
No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

Quando voa o telhado da casa da linguagem e as palavras não protegem, eu falo.
As damas de rubro se perderam dentro de suas máscaras ainda que regressassem para soluçar entre flores.
Não é muda a morte. Escuto o canto dos enlutados selar a rachaduras do silêncio. Escuto seu dulcíssimo pranto florescer meu silêncio gris.

III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aún si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.

A morte restituiu ao silêncio seu prestígio encantador. E eu não direi meu poema e eu tenho que dizê-lo. Mesmo que o poema (aqui, agora) não tenha sentido, não tenha destino.

(Alejandra Pizarnik, de La extracción de la piedra de la locura, 1968)

Caligrafia de gestos

Ainda estou com teu nome

na boca.

Com a carta, que não mandei,

na voz.

Dentro dela, suja de tinta,

na caligrafia que repete gestos

que ninguém mais usa,

esta confissão:

o esquecimento não dura.

Eu me anuncio sem papel

na garrafa deste mar.

Pão e Poesia



Compre pão e ganhe poesia

Escritor riossulense participa de projeto que visa difundir esta arte entre os catarinenses

Com o objetivo de ampliar o acesso da comunidade à poesia e homenagear os autores dessas obras, a Editora Cultura em Movimento, da Fundação Cultural de Blumenau, iniciou nesta segunda-feira (1º) a exposição do projeto “Pão e Poesia”, que consiste na parceria com diversas padarias do Estado, que estampam em seus pacotes de embalar pães, poesias de artistas de todo o Brasil, selecionados através de um concurso.

O riossulense Gabriel Gómez teve alguns dos poemas de sua última obra, Cerimônias do Silêncio, selecionados para participar da primeira etapa deste projeto. Para Gómez, “projetos como esse difundem a cultura em todos os segmentos da sociedade, e apesar de ser uma ideia simples é bastante recompensadora para os autores”, explica. Ao total, 30 poemas foram selecionados para ilustrar os aproximadamente 400 mil sacos que deverão circular em toda Santa Catarina.

A Fundação Cultural faz a seleção dos poemas, através do Conselho Editorial, e confecciona os clichês. Depois a empresa Incorpel faz, gratuitamente, a distribuição dos saquinhos de pão, impressos em lotes de 10 mil e 15 mil saquinhos por poema.

Além do escritor Gabriel Gómez, participam também desta primeira etapa do projeto os artistas: Sandra Laurita, Neida Rocha, Jackeline Nawá, Fabiana Lange e Viviana Borchardt; Hugo Quintana, Jussara Ferreira, Lucinda Costa, Diva Martinelli e Harry Wiese; Ruca Souza, Valdeck Almeida de Jesus, Odolivio da Silva, Paulo Roberto Wovst Leite e Ricardo Brandes; Rosane Magaly Martins, Tuco Egg, Cláudia Vetter e Ana Peres Batista; Iris Schreiber, Fátima Venutti e Carla Torrens.

Os sacos de papel também ficarão expostos a visitação pública na Biblioteca Municipal Fritz Müller, até o dia 31 de agosto, em Blumenau. O horário de visitação é de segunda a sexta-feira, das 8 às 17h30, e aos sábados, das 8 horas ao meio-dia. A entrada é gratuita.

(Texto do Jornalista Rafael Beling)