Borges na biblioteca

Eu que imaginei o paraíso na forma de biblioteca,
também o labirinto do livro de areia,
continuo a decifrar máscaras, tigres,
jogos de armar, metáforas de Alexandria.
Esta biblioteca, que outros chamam de universo,
repete o caos, a ordem, a ficção dos espelhos
e se perde, secreta, remota, infinita. Acompanho
a silhueta de rugas com a mesma ternura de passar a mão
no que dorme. Onde guardo seu tato?
Cada livro insinua-se entre sombras
corredores e silêncios; procurando-a quimérica, completa,
inconcebível mitologia. Funde e confunde a palavra
primeira, náufragos, escritas, mundos de babel

em cartografias mutantes.
Ainda cego, pressinto os livros e a noite,

sua origem e a do tempo.

A certeza de que tudo já está escrito

e seu grande vazio.
Quando a vida cai, o mundo apaga, e ela,
iluminada por vozes, não descansa.
Abre portas, entorta vigas e é lâmpada de perdidos,
salvação. Sacode, morde, fere e me recupera com remédio
de tinta impressa no papel.
Só aquilo que se foi nos pertence.
Continuo nela, fênix, fantasma esquecido, feliz,
e ascendo meus olhos sem luz.
Olho quando ninguém olha, e não consigo esquecer
a soma do que li, perdi
e que ainda guardo como revelação.