Do outro não falo

Não.

Não tenho fé na palavra.

O dizível é o mínimo

daquilo que quero dizer.

Do outro não falo.

Apenas das voltas da chave na boca,

da sombra que o grito deixa,

do que acaricia o olho,

dos beijos acumulados, interiores,

sem gastar.

Do que evapora e dorme profundo,

das fotos de costas,

das moscas no abandono do céu

ou da porta estreita da casa imensa

por solitária.

Do outro não falo.

Apenas das letras nunca lidas

na fumaça do frio.

Do além de si mesmo,

dos cachorros perdidos,

da mesma dança da colher na taça.

Do livro no peito de quem dorme,

da cadeira virada,

do nada que antecede a dor,

ao tremor, ao fim.

Do outro, naufrago.

Deve existir outra maneira de calar-se.

Da caricia esquecida na tua mão,

e que eu segurei como se fosse

o ultimo galho

que me prendia antes de cair.

Bem ai:

         a falha

                 da palavra.

Do outro não falo.