Vamos desabitando paredes artificiais,
refúgios contra ataques, privacidades.
Vamos despovoando tipologias,
limitações, espaços íntimos, reservados.
Vamos movimentando vidraças, muros,
cortinas que afastam, mobiliários.
Vamos inabilitando quartos, terraços,
varandas, jardins ocultos, ocupados.
Vamos desertando territórios, paisagens,
cenários sólidos, lugares.
Vamos arrancando disfarces, anonimatos,
identidades.
Vamos abrindo chaves de portas,
cadeados, algemas das mãos.
Vamos soltando maçanetas, amarras,
cadarços de sapatos.
Vamos mudando para partir.
O poeta não deve ter e sobretudo não deve procurar aquilo a que se chama um público; só pode ter — não pares, isso não significaria nada neste contexto, nem sequer semelhantes: precisaria de idênticos e isso não existe — digamos, então, equivalentes e isso encontra-se, não se procura.
Colocas a mobília onde olhas, espalhas gestos pelo chão, encolhes, andas imóvel pela casa, os cheiros tocam fogo na cara, se fundem, dissolvem a luz desta loucura, tentam olhar outra cor passageira que não habita, que não sabíamos antes (mas que é tua). A porta me vigia, não há atalhos. Nela não aparece tua ida, que ainda posso tocá-la com as mãos. Agora também andas pelo texto, cavando, e é provável que não escapes desta página, da parte de trás da letra, traço, fazendo parte de tudo o que cabe e está vazio. Mas cala. Agora que tudo é quase outra coisa onde nada havia. Não me engano se te escuto. Para os outros apenas minto quando digo: ela não mora mais aqui.
