Não é dizer adeus...

Rega a ferida de manhã, e apenas sente

que o vento sopra de noite.

Deita na poeira, bate em algumas portas

e bebe seus dias com miolo seco de pão.

Muda sempre, consome, dança, rói,

atormenta o que não pára de perder.

Tem a ternura dos idos, das pombas da fome

que comem na mão.

Mas seu rosto gasto, retorcido,

dilui-se na rua, desaparece de ignorado.

Vem do silêncio,

sem preparar a palavra.

Existe um lugar sem dor?

Cadê o jardim fora dos sonhos?

Porém, hoje, a ferida secou

e, sujo de limpeza que não prospera, agoniza

entre sombras assustadas.

Desaba tanto em orações e uivos

que gasta Deus.

Já não é hora do pássaro voar?

Mas não chama ninguém para contar-lhe a fábula,

nem ver a baba na última miséria exposta.

Apenas morre demais,

quando a dor parece suportável,
e pela primeira vez,

sem enxergar-se morrer.

O silêncio era uma promessa.

O cão lambe a mão
que parou de tremer.

E jura,

por tudo que já fez de errado,

que isto
não é dizer adeus.