Bordel

Flores plásticas num canto do quarto,

carne a mostra, cheiros, restos de algo,

algo seco, um outro de álcool,

com sede afunda o que já foi barco.

Sempre outra pele, nada e quase então,

como animais que pulam das sombras

para outras sombras traduzir a luz.

Dor por quase tudo, tatuado,

naufragam águas e desertos nus,

sem ordem, baralhados

corpos apressados para armar

o amor e depois

ir

quando já foram.