Nada tem nome

Este longo poema sobre a palavra, que eu dividi em 5 partes, ficará no Blog enquanto viajo para Buenos Aires nesta semana...

Espero que seja uma boa companhia.

Até a volta...

I

Palavras acordam junto, lambem o rosto,

abrem os olhos, engolimos a seco

parte deste arranhado ar,
do silêncio último,

atravessado.

Repetem rituais, se retraem

e dividem a muda coreografia

do mesmo caminho vazio,
o estreitam,

nada chamam pelo nome, desconhecem apelidos.

Se algo pode ser dito, não é o dito.

Empurram e mudam a distância das coisas,

(por isso algo sempre faz falta em algum lugar),

extraviam alfabetos, blindam afetos de mãos e gestos

entrelaçados, perguntas sem respostas, de perdão e graça,

asas de amores passageiros, misturam ao seu nosso sentimento,

batem na parede o silêncio do avesso, sangram

na página em branco, fecham e abrem janelas, gaiolas,

portões de longos ecos emperrados pela ferrugem;

precisam arrumar o dia,

as que chegam, as que estão, juntam seus pedaços

entre os elementos, querem ser escolhidas,

se confidenciam, não fazem ruído.

Não acordam direito.

II

Parece espontâneo, mas está previsto:

palavras conjeturam, forjam todas as prisões e celas

(alguns olhares nem conseguem mais falar,

mesmo que as coisas procurem sempre lugares nos olhos...),

enforcam línguas, engolem vida, solitária vida,
de constantes chiados,

se ocultam, não passam pela mesma porta,

pela mesma boca, frias, se quebram e continuam,

atravessam a cara em muitas órbitas,

sua linha não entra na agulha,

já não explicam nada.

Palavras esfolam palavras,

no centro, no meio de nós,
adornos.

E tu, como aqueles artistas de rua,

do circo da rua,

que levam a tocha com fogo para a boca

e cospem combustível nas chamas,

incendeias algumas no hálito, no grito que não volta;

quando elas se tocam, te tocam,

escoam, se apalpam de mãos úmidas, já não pesam,
já não passam, germinam em mundo novo, sem terminar,

ainda em construção, em combustão,

possível.

III

Que atirem então poemas pela casa, pelas fábricas,

nos ventos, na cara, nos quartos, nos palcos, na carne,

nos cômodos da oração;

que atirem em tentativas desnecessárias,

de poesias desnecessárias, artificiais,

de poetas dispensáveis, ociosos, não lidos, engavetados,

sofridos, que sobram, conspiram, inúteis, errados,

teimosos poetas de livros encalhados,

de palavras em excesso, cansadas, contaminadas,

onde nada entra, nada falam, que abortam,

abreviam, lapidam, que atiram e falham

em pedaços de lembranças a ponto de esquecer.

(Esquecimentos em palavras

que não foram,

mas foram

as primeiras

a não chegar).

IV

Acorda que acordam palavras

que entendo e não sei falar.

Em silêncio tentam dizer teu nome...

Qual deles?

Quanto é suficiente?

Cai o que não consegues dar.

Cada uma delas é uma caixa da china,

que guarda uma outra menor, e outra,

e outra, e outra depois... E na última nada,

está vazia.

Envelopes sem cartas.
São sempre outras, as mesmas.

Roupas das vestes do traje sem corpo,

de alma e corpo tatuados,

o caleidoscópio da palavra palavra,

que copia e altera a voz que não tem,

a fumaça de letras que respira.

Tudo está dito e ainda poderá se dizer,

ou não.

Voltarão muitas vezes, e logo, a última.

Quando elas caem, as plantas não crescem,

as pedras não rolam, os parques ficam em silêncio,

pássaros desaparecem,
cresce limo nas costas das coisas.

Não sabem por onde começar a chorar.

Qual será a primeira da manhã?

Golpeia ou acaricia?

Teremos sol? Qual será o inventário?

Qual delas beberemos até saciar-nos?

Sabemos e ignoramos.

A língua não assemelha às coisas que nomeia

e faz tudo falar.

Onde dói o coração imaginário?

Na palavra luz já estava sua sombra, seu contorno,

o pó, cinzas, restos do fogo e anjo,

preenche o corpo que mora até voltar a esvaziar-se.

Tudo arde. Podes ouvir?

Nos chama com um nome que não é nosso,

a palavra fala antes de poder dizer.

V

Cresce infinita tua voz na voz de hoje,

e a devolve resumida,

te pronuncia e guarda com anotações à margem,

mordendo a beira dos lábios,

tocam-se nas bordas, assopram

coisas que calam e que poderiam tocar-te, enumerar-te,

neste som que te reinventa, que te acorda, te encosta,

que volta, te traz aqui, necessária, urgente,

te decifra incompleta, atravessa a carne

e lhe dá forma a meus ouvidos:

Você, real,

o melhor que poderia oferecer o dia

e não tem nome.