Desculpas

Desculpem, mas depois de escrever um livro, de concluí-lo (ou até como às vezes prefiro dizer: abandoná-lo finalmente), parece que as idéias também nos abandonam, não mais nos escolhem, passam a ignoram nossas mãos. Ficamos vazios de palavras e de cores. Pálidos, andamos no chão, voamos mais lentos. Definitivamente não estamos iguais.

Não resta nada a procurar, a vigiar; perde-se o sentido da dor que acompanhava, o tempo é outro, já não passa. Estamos rendidos, fora do transe, absorvidos, escondidos, novelos soltos voltando da ficção. E como numa sala de cinema, nem enxergamos as pequenas letras que atravessam quando volta de imediato à luz e o filme termina.

É nosso ritual... Saímos aos poucos... De olhos nus. Demorando a descobrir o que aparece entre sombras.

E agora, então? Agora...

A procurar a vida.