Gosta de estar sozinho. Lendo. Lento, muito lentamente. Passa de pagina fechando o livro todo. Passa o tempo. Uma e outra vez, a página. A casa está quase vazia. Na sala, sozinhos, ele e eu. Ele, com sua leitura. Cigarro esquecido, pouca luz, o livro cobre seu rosto. Tanto faz eu estar aqui. Minha presença não lhe importa tanto. Lê apenas. Levanto-me. Não me percebe. Chego quase a seu lado, quase a ler junto. Agora parece ler em voz alta. Respira forte. Não, fala sozinho. Mente que ninguém ouve. Ouço-o sem entender, sem querer. Minto que o entendo. Abro a porta, estou indo. Não sabe, continua lendo. Lê, fala sozinho como se estivesse acompanhado. Não está. Passa de página, o tempo lento; fechou o livro, todo. Apenas uma vez. Para sempre cobre seu rosto. A casa está sozinha, sem antes nem depois. A seguirão sonhando dois homens.
5 comentários:
Uma vida!
Um pouco de cada um de nós...
Tenha um bom dia!
Beijo.
Bom dia dona Cassandra! Recuperando leituras? Que bom... Ótima semana e obrigado pelos comentários "cabeça"...
Beijo!
menos....rsrsrs
(estava com saudades... e a vida continua né? Então vamos em frente!)
Beijos.
Sei que muitas vezes não importa o que o escritor escreva e o leitor possa entender. Mas gostaria de saber o verdadeiro sentido do texto (o teu sentido), pois leio uma vez e parece um final, leio outra vez, tudo parece outra coisa... Nem vou colocar aqui o que entendo, já que outros irão entender diferente (ou na verdade está simples e sou eu que complico?)
belíssima cena de leitura!
abraços.
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