Com a mão que encontro

Quanto mais escrevo,
mais apaga e desdiz a mão.
Habito em muitos cadernos de
coisas que não digo.
Para que dizê-las?
Escrevo enquanto durmo
e morro antes de acordar,
mesmo antes de morrer.
Urino sangue, tinta,
com a mesma intensidade
de um grito.
Porque sem querer, quero.
Sem falar, escrevo, para moldar
a palavra com a mão que encontro.
O que está ao alcance da boca
é parte dessa voz.
Recrio Deus em alheios entulhos,
entre o branco do papel
e o preto gasto de afundar o escrito.
As palavras organizam a queima dos fôlegos
e aproveitam as cinzas que silenciaram
para fazer sua poesia.

Calar não é mais possível.