DesaparecemosConvivemos com nossas desaparições.
Somos ouvidos por olhos que dizem que poderemos não voltar. Na verdade, nem sabemos quando nem como dizemos isto, apenas que os olhos o anunciam. Poucos acreditam, sempre voltamos... Até o dia que não temos nada a cumprir nem prometer com as únicas palavras que ainda valem a pena falar com a boca.
Então desaparecemos. Somos apagados pelo que já não conseguimos dizer. Encobertos pelo que cala extraviado.
E é com tanta intensidade que não estamos, que nem palavras temos como últimas. Apenas flores que morrem, e que prontamente usarão para decorar nosso silêncio. Não sabemos que fazer do olhar. O que se vê, é o que falta, o que não fala, o que não volta. Não estamos nem detrás da ausência; nós, que já não estamos. Cada dia desaparecemos um pouco, até completar-nos. Assim como o silêncio se desfolha e recicla.
O extinto pede asilo no vento e não volta. Ilumina-se o corpo transparente.
A respiração, mais ou menos presente, pergunta:
- Está completa a prosa? Então agora chega...
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