Cerimônias do Silêncio (16)

Fogo

Está pegando fogo. Não sei quando nem como começou, mas não deixa chegar perto. Quem assiste fica de boca aberta, imóvel, quase sem gestos. A saliva não ajuda e parece alimentar cada vez mais seu volume. Quanto mais gente, mais saliva, será pior. As lavaredas parecem formar pequenas silhuetas deformadas. O sol aquece até as sombras, tudo se confunde no amarelo e faz que nem consigamos enxergar sem apertar os olhos. Parecem encenar, embora sem roteiros, ensaios ou montagens. Poderíamos pensar que exista uma música, também acidental, mas não se ouviria. Alguns que passam, olham querendo encontrar respostas em outros gestos esmagados. Os que chegam se incorporam como convidados e tentam com mais olhares, recuperar informações, detalhes que possam explicar como tudo começou. Alguns conseguem ouvir disparatados pontos de exclamações que avivam ainda mais a chama. Outros, já cansados, renunciam ao epílogo desta queima.
Eu não. Olho, espero, sem voz, sem letras entre os lábios.
Não sabem que espelhos se suicidam, se incineram; pedras bocejam vida, mãos prostituem caricias e transpassam paredes, céus desprendem inúmeras rezas aderidas que a boca enche, e entope tanto que não consegue falar. A garganta engole fragmentos.
O silêncio pega fogo, e queimando, tem cheiro a palavra. E a palavra não flui, não ampara. Tenta, mas não pode, apenas geme, suplica e exige mais beleza. É o milagre inútil. E quando ninguém pergunta, a morte parece responder com mais silêncio. A mudez das coisas o alimenta. A memória sussurra sem ar, belisca, aproxima-nos perigosamente, amplia. São espasmos gagos que ardem.
Então um deles emudece, tanto que incendeia o resto. Deito no chão para não respirar sua fumaça.

Tem muito silêncio queimando aqui.