Detesto

Detesto o começo deste poema,
sua continuação
e seu final.
Ele ameaça sair, comunicar a que veio
e não o faz,
como agora.
Detesto a linha que está tentando ler.
E a seguinte, que é esta.
E a outra.
Detesto este jeito Bukowski de escrever,
de loucura roubada
ou caso de amor infeliz
com palavras
consumidas.
Detesto, mas é verdade:
os melhores disseram bem pouco
e os piores, demais.